“Галактика звёзд” – Сложные стихи о предназначении поэтов

1

Нам дядя Пушкин завещал на весы
Прибор причинный без сомнения класть,
Работать в жанре идеальной попсы
И высыпаться после близости всласть.
Какого ж чёрта, телефон теребя,
Ты заблокировал проверенных клуш
И сочиняешь то, что, кроме тебя,
На всей Земле поймут лишь несколько душ?

Закон природы бьёт галантно под дых,
Протесты логикой срезая простой:
Всё, что ты делал, было для остальных,
И, как назло, не нужно им. Но постой!
Какой бы темы ни коснулось перо,
Тебя пытаясь на разбросе распять,
Ты улыбаешься в отместку хитро
И собираешь совершенство опять.

В глазах темнеет и отчасти рябит
От фотографий разномастных шалав.
Ты проиграл им каждый третий гамбит
И в каждом первом был жестоко неправ.
Но оказалось, что невзгоды любви
Со всей сопутствующей жаждой скорбеть
Есть лишь ошейник, – Надоел? Оборви! –
Который просто надо перетерпеть.

2

Когда заточенный любовью топор
Висит над шеей на одном волоске,
Не остаётся у поэта опор,
И мысли вязнут, как в зыбучем песке.
И в этой партии один на один,
Где путешествует во времени взгляд,
Он вспоминает под шуршание льдин,
Как представители первейших плеяд

Поочерёдно вылетали из гнёзд,
Стихами гладя Бесконечности грудь,
Но не хватило им в галактике звёзд,
Чтоб осветить её потерянный путь.
И даже дьявол не воспринял всерьёз
Свою попытку переплюнуть богов:
Он поседел, но обошёлся без слёз
И грешных муз забрал с собою в альков.

Потом он вызвал грандиозный скандал,
Привив поэтам пиетет к кошельку,
То унижался, то духовно страдал:
Мол, не спасу себя, так хоть развлеку.
Он насмотрелся на всемирный потоп,
Как водовоз глуша первак до утра,
Но перегнул и не сказал себе “стоп”,
Когда по всем приметам было пора.

3

Рассвирепевшая над морем гроза
Сродни горящему в пустыне костру.
Мне не впервой смотреться бездне в глаза:
Я мыслю, значит, никогда не умру.
И значит, ради тех, кто хочет добра,
Придётся снова пересиливать лень,
Чтоб мимолётным поворотом пера
Им обеспечить послезавтрашний день,

Где луч мечты раскрепощён и игрист,
Где знает каждая портовая… прядь,
Что жизнь не лучший, а плохой сценарист,
Чьи недочёты надлежит устранять,
Где несогласных с совершенством души
Среди родившихся заново нет,
Где судьбы мира, как одна, хороши;
Чтоб, через ряд перестановок планет,

Устав от значимых конфликтов внутри
И не найдя аналогичных вовне,
Уснул на фоне безмятежной зари
И растворился в бесконечной вине,
Как в сингулярности, последний поэт,
Масштаб Вселенной шепотком матеря:
В ней слишком много километров и лет,
Чтоб посчитать, что жизнь мелькнула не зря.