“Каменная камея”

Грустные философские стихи о любви

Часть первая

Осень давно опала.
Градусник на мели.
Снежные опахала
Заживо замели
Пастбища и болота.
В рифмах – одно «итить».
Скучно. Так, что охота
Хоть бы и даже пить.

1

Что это – сбор регалий,
Или возврат долгов?
В край плодотворных далей
И заливных лугов
Вход не заказан, вроде.
Значит – гореть дотла!
Есть же важней в природе
Дел бытовых дела.

2

Что на повестке первым?
Может, чтоб взвился стих,
Стоит пройтись по стервам?
Можно, но не до них.
Тут, соскользнув с пригорка,
К солнышку под углом,
В сказ заплывает норка –
Плавно, но напролом.

3

Что за такое диво?
Щурюсь я и дивлюсь.
Бархатна, горделива…
Эта уж точно грусть
Снимет с женатых даже,
Сразу. А холостых
Словно при абордаже,
Саблей сразит под дых.

4

Кровь не в почете, впрочем.
Мы и без тех прикрас
Вскроем и раскурочим
Наш невесёлый сказ.
Перебиваться бойней
Глупо. К тому ж, молю:
Разве её достойней
Есть, чтоб за них в петлю?

Часть вторая

0

Из-за прикрытых ставень
Падает навзничь свет.
Тень превратилась в камень,
Больше оттенков нет.
Спит в патефоне полька,
Разум готов предать,
И остается только
Вкрадчиво наблюдать,

1

Как, упоённо млея
Бархата посреди,
Каменная камея
Спит на её груди:
Как герцогиня в келье;
И как оправа ей
Жемчуга ожерелье
Светит кольцом огней.

2

Что ей приснится? Вряд ли
Вьюги замёрзших сёл.
Не с головы до пят ли
В мех облачён осёл?
Пасмурно на экране:
Видимость сведена
К неколебимой грани,
Снежного полотна.

3

Те, кто умом богаты,
Могут включить сюда
Ключ, заключённый в латы
Корки блестящей льда.
Только кому какое
Дело до красок брызг?
С них не сварить жаркое,
И не надраться вдрызг.

4

Как же в такую стужу,
Вяжущую в сонет,
Смочь выражать наружу,
Чувства, которых нет?
Громом в сугроб не грянет,
И от тоски опять
Ствол воронёный тянет
Лапнуть за рукоять.

Часть третья

0

Приговорённый к тлену,
С «Маузером» к виску,
Вспомню свою Елену
В собственных слов соку.
Эй бы, наверно, тоже
Стоило вздрогнуть тут…
Жаль, что дрожанье коже
Напоминает кнут.

1

Каждый его хватает,
Лежа и на лету.
Иней, смотри-ка, тает!
Марш, рифмолов, к плоту.
Только опять погода
Спутала ветром снасть:
Это ли на полгода
В спячку не повод впасть?

2

Повод. Но надоело.
Хмура и недобра
Муза, что не доела
Крох с моего пера.
Где бы мне взять такое,
Чтоб у неё всегда
В сердце, как при прибое,
Билась об лёд вода?

3

Впрочем, когда не лучший,
Хуже уже не стать.
И не спасёт заблудший
То, что ему подстать.
Сдуло с серванта утварь,
В тальк обращён корунд, –
Кто Вы на завтра, сударь,
Фауст, иль Сигизмунд?

4

Снова сомненье гложет,
Снова тесна кровать,
Только едва ль поможет,
Если её убрать.
Вброшенны в печь поленья,
Рифма, как фавн, ловка…
Где ж, господа, давленье,
Нужное для рывка?

Данил Рудой. 2012 – 13 декабря 2013.