Стихи о работе современного русского поэта 21-го века Д. Рудого.
На “прогрессивном” Западе и в некоторых частях Востока работа давно стала аналогом религии, главным жизненным ориентиром и зачастую единственным источником высокой самооценки. В погоне за “длинным долларом” (фунтом, евро, йеной) и карьерным ростом, современный западный человек привык идти на жертвы и унижения, хотя, даже забравшись на социальный верх, все равно не чувствует себя счастливым.
Русский человек относится к работе иначе. Благодаря богатому советскому прошлому нашей страны, русские инстинктивно чувствуют, что социальный отношения между работником и работодателем построены на неэквивалентном обмене и обманном отчуждении части честно заработанной прибыли работника. Поэтому, считая работу необходимой формой выживания в капиталистическом обществе, он категорически отказывается приносить свою жизнь ей на алтарь.
Стихи о работе Д. Рудого
Ах, как часто мы блаженство замещаем веществами
В выходные так усердно, что душа бросает петь,
И рабочая неделя начинается словами
“В понедельник на работе будет просто ох***ь!”
И, казалось бы, какая небольшая перемена,
Но попробуй, и увидишь, как душа взлетает ввысь:
“В понедельник на работе будет просто ох***но!
В понедельник на работе будет просто за***сь!”
Что происходит, когда русский человек начинает работать на Западе? Причем не где-нибудь, а в США – эпицентре мирового хищнического капитализма? Отталкиваясь от личного опыта и оставаясь верным себе, современный поэт Д. Рудой отвечает на этот вопрос стихами.
“Увольнение с работы”
Мне в субботу на работу.
Справив малую нужду,
К качке и седьмому поту
Приготовился и жду.
То, что шаббат, безразлично:
Я неделю не делю,
Вдохновляясь символично
Курсом доллара к рублю.
Вдруг мелькнула в чате птичка.
Что за значимый вопрос?
Генеральша, кадровичка
И моя прямая босс
Дружно слезли с колоколен
И, на Зум позвав в камыш,
Объявляют: “Ты уволен!
Сдай компьютер, коврик, мышь!”
Интересно, в чём причина?
Первый делаю заход.
Генеральша-молодчина
Мямлит про ковидный год,
Кадровичка то ж… Но, чудо!
Босс спасает бедолаг:
“У тебя висит, паскуда,
За спиной российский флаг!
Думал, можно у Бродвея
С Лореаля бабки стричь,
Шифроваться под еврея
И нести такую дичь?!
БиЭлЭм стучит в витрины,
СиЭнЭн кладёт на всех –
А тебе, гроза рутины,
Всё хихиханьки да смех?”
Босс сама и ржёт, как кляча.
Мне противно и смешно.
Говорю, улыбку пряча:
“Вам видней, конечно, но
Не боитесь спада?” “Что ты!”
Кадровички тон суров.
“Слава Богу, без работы
Куча опытных спецов.
Наберём и сэкономим.
А с тобой, директор, шут.
Впрочем, мы тебе отломим
Двухнедельный парашют,
Чтоб потом не говорили,
Что жалеем мы металл:
Всё равно ты в миттельшпиле
Отпускных почти не брал!”
Королевская забота!
“Я свободен?” “Обалдел?!”
Генеральше неохота
Оставаться не у дел.
“Допиши сперва отчёты,
Заму глазоньки открой,
Там и место сдашь своё ты
Как ударник и герой.”
“Без проблем.” И в день последний
Новогодней суеты
Я, отделавшись от бредней,
По “трубе” пустил хиты.
Там сплошные перлы: “Mutter”,
“Reise, reise” и “Du hast”.
Вдруг звонок. “Ты кто?” “Рекрутер!
Попахать не хошь на нас?”
Рот ответ придумал сразу,
Улыбаясь до ушей –
Деликатнейшую фразу,
Чтоб шакалов гнать взашей:
“Я вчера сошёл с Транссиба
И прозрел при свете дня:
Предложению спасибо,
Но оно не для меня!”
декабрь 2020, октябрь 2021
“Безработица в США”
Пусть тебе не писали оды,
Ты сурова, но хороша,
Как внештатная грань свободы,
Безработица в США!
I
Я недавно закончил ковку –
Что два плана? Я выдал пять! –
И теперь, обретя сноровку,
Без работы сижу опять.
И, безвинный, как Мартин Лютер,
Улыбаюсь из-под оков:
Добрый день, дорогой рекрутер,
Я сегодня к тебе готов.
II
Будни катятся чередою,
Я ворочаюсь и пишу:
То Шекспира в себе открою,
То Шопена под анашу.
Выходные, глаза мозоля,
Расслабляют не хуже баб:
“Увольненье” от слова “воля”,
А “работа” от слова “раб”.
III
Впрочем, я б разморозил шпатель,
Но одно тормозит полёт:
Беспринципный работодатель
На зарплату чертовски жмёт.
По двенадцать часов из суток,
Поездами, туда-сюда…
Чтоб в таком сохранить рассудок
Денег надо как никогда.
IV
Лихо взяться за подворотню
Ваших кажущихся проблем, –
Это тянет, друзья, на сотню
В конъюнктуре текущих цен.
Впрочем, я умолчал о многом:
Сто пятнадцать, включая такс,
Если с вашей конторы стоком
Управляется Гольдман Сакс.
V
Во хмелю, как Ефрем телегу, –
Вы семейный? Семье привет! –
Я готовлю себе к ночлегу
То, что нужно, и то, что нет,
Чтоб, как Вечности новый опус,
Каждый день предлагать чужим
В параллельной Вселенной отпуск
И безвизовый с ней режим.
Ноябрь 2017, 27 февраля 2019
“Поезд на Манхэттен”
Я работаю на Бродвее,
Но от этого устаёшь.
Семь утра. Или шесть с полтиной?
Я спросонья не разберу.
Кто там песней своей утиной
Приглашает меня в игру?
Расписанью движенья предан,
Бесконечной цепи звено, –
Поезд, мчащийся на Манхэттен
И гудящий в моё окно.
Я так долго вмещался в Штаты,
Что забыл уж, когда привык
Понимать как свои цитаты
Их такой неродной язык.
Я проделал для прецедента
Свой чертовски тернистый путь
От наивнейшего студента
До смотрящего сразу в суть.
Здесь я дергаюсь как изменник,
Если мне предлагают: “Пей!”
Я потратил немало денег,
Чтобы выглядеть поглупей.
Я сменил шесть седьмых привычек,
Только местных не проведёшь:
Мой характер идёт на вычерк,
Лишь заходит о правде ложь.
Впрочем, я не ворчу, не плачу,
Не кричу и торчать не прочь:
Я охотою на удачу
Заполняю и день, и ночь.
На неё все мои ловушки,
От сетей до прикрытых ям,
И орудия вплоть до пушки,
Бьющей точно по воробьям.
Как наивная трясогузка
В окруженье лихих сорок,
Я порхаю, пока нагрузка
Испытательный тянет срок.
И, под па Мерлезонских танцев,
Как на льдине застрявший гусь,
Я балдею с американцев
И культуре у масс учусь.
В их религиях жизнь без пятен,
Остальное берётся в плен;
Им решительно непонятен
Мой сарказм к их системе цен;
Я вонзаюсь им в душу дрелью:
“Как же может, наивный, он
Не считать благородной целью
Всё, что стоит за миллион?“
Демократию жадность сгрызла
Да военных амбиций вошь:
В этом риске ни капли смысла
И поэзии ни на грош.
Мне охота сказать народу:
Вам не хватит и сотни лап, –
За зарплату продать свободу
Может с радостью только раб.
Пашут взмыленные, как кони,
Ненадёжные кореша.
Не участвую я в погоне,
А живу, как велит душа.
Что мне боссы на ассамблее?
Что мне ваша цена на газ?
Мне с рожденья в сто раз милее
Спать не меньше, чем в самый раз.
Но будильник стоит на страже,
Грозно зыркая на кровать;
Если б я перепился даже,
Не сумел бы его проспать,
Ибо выбора больше нету:
Был подписан с судьбою пакт,
И обратному ждать билету,
Как буфетчики ждут антракт.
Сдав багаж ироничных шуток,
Я пакую пиджак в портплед
И на самом исходе суток
Проездной завожу билет.
И, насквозь изнутри изведан,
Как постылой гордыне блажь, –
Поезд, мчащийся на Манхэттен
И несущий меня туда ж.
30 сентября 2015 – 10 августа 2017
“Война с Наполеонами”
Когда в последний раз, Емеля,
Тебе, припомни, приходилось
У третьесортного борделя
Просить с похмелья, да на милость?
Надеюсь, каверзность вопроса
Не отпугнёт в сердцах рассудок,
И не посмотрит совесть косо,
Как полицейские из будок.
Я расскажу, с любым оттенком,
Как, с головы содрав стропила,
По прохудившимся простенкам
Сознанье спьяну забродило.
Бросайте сразу ваши копья –
У нас сегодня очищенье
От прикладного мизантропья
И неусыпной жажды мщенья.
Пластинка жизни на «заело»
Дыру в игле протрёт уж скоро.
Я принимаюсь пить несмело,
Но пальцы гнутся, как у вора.
Нет, отставного астронавта
Не холодит былая рана:
Есть новых две. К тому же, завтра
Опять вставать придётся рано.
Патронов нет, но есть хэллоу;
Гвардейцы тоже не в запасе –
Наполеонам Ватерлоо
Дано давать не на матрасе.
Я вижу бункер класса «мега»:
Отсюда будет нам удобно
Взирать на то, как из-под снега
Произрастают пепла копны.
Шаги затихли в коридоре,
Возобновившись на ступенях.
Я приготовился к уморе,
И позабыть успел о тенях.
Здесь вход закрыт с косой старухам:
Здесь стерегут такую силу,
Что дай Творец собраться с духом,
Чтоб сил воспеть её хватило.
Привыкший властвовать парадом,
Дающий всё, что нужно массе,
К трибуне вышел сэр по вкладам,
И растворился в мастер-классе.
За ним другой, не склонный печься,
С желудком, выросшем на пиве,
Увы, с ним нужно пересечься
В недолговечном перерыве.
Да, кобры здесь пьют кофе с ядом,
Но повод злиться есть едва ли:
Ты переплюнул всех, кто рядом,
И получил от них по vale.
Твои ладони не вспотели, –
Чего ж ещё тебе, дистрофик?
Иль, может быть, ты в самом деле
Тот гад, кому реально пофиг?
Американских прерий краски
Сочились в зал – густы, степенны.
В уколах лазерной указки,
Бесцельно тычущейся в стены,
Прошла ещё одна минута.
Буянить было не сподручно.
Я даже стал писать к чему-то,
Так в тот момент мне было скучно.
Сгущались тучи над трибуной,
Пришла пора томиться дальше.
Взошёл какой-то сэр неюный,
И разблистался не без фальши.
Я знал: ему продать – раз плюнуть,
И тысяч долларов хватало,
Но угадать, куда их сунуть,
Воображенья было мало.
Разнокалиберные кобры
Теперь, как кролики, зевали.
Я знал, с чего они недобры,
И потому хотел едва ли
Прощать хоть что-то им задаром.
Но вот и полдень – время вышло.
Я сразу сделался Икаром
И повернул обратно дышло.
На паперть подана карета,
К концу подходит наша повесть.
Рассудок тот же, и с рассвета
На том же самом месте совесть.
И что бы им не рваться в выси,
Иль не решиться на такое,
Чтоб ни единой было крысе
Не избежать пути в жаркое?..
7 марта 2013
Стихи о работе: заключение
“Работа для меня – неотъемлемая часть жизни, позволяющая не только зарабатывать деньги, но и открывать в себе новые качества и ценные способности. И, хотя по профессии я маркетолог и тружусь в сфере, имеющей куда больше общего с анализом цифр, чем с литературной деятельностью, я всегда радовался появлению новых профессиональных возможностей и интересных предложений. Стихи о работе, представленные в данном разделе, подытоживают некоторые карьерные этапы и отражают эволюцию моего отношения к этому сложному и зачастую неоднородному сплаву личных амбиций, объективной необходимости и уникального пространства для творчества.”
Д. Рудой